El sueño de un mar quieto
Soñé que me besabas y que con
besos me obligabas a cerrar los ojos. Con tus manos apartabas las mías de tu
espalda, de tu nuca. Ahora sólo tú podías acariciarme. Subías por mi cuerpo
como una marea, como un brazo de mar, como un río, y tu agua estaba caliente.
Tus besos caían en catarata por mi cuello. Tus manos rozaban mi cara como
parvada de gaviotas hundiendo el pico en el agua, buscando alimento. Olías a
mar y tu oleaje me arrullaba. Hacías con las manos caracoles que ponías en mis
oídos para convencerme de que eras mar, no río. Y con tu lengua pescabas los
secretos de la mía. "Sólo un cuerpo dócil y quieto puede aprender a ser
agua", me amenazabas al oído,
"sólo así nos navegamos: agua sobre agua". Entusiasmado abrí los ojos
y ya no estabas. Los cerré y de nuevo aparecías. Cada vez que trataba de
mirarte o de tocarte no estabas ya conmigo y el sudor que cubría mi cuerpo
comenzaba a enfriarse. Pero volvías a navegarme en cuanto yo regresaba a la
docilidad en que me habías moldeado.
Nueve veces te sueño
Del diario de Aziz
Al-Gazali
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